31/01/2023 - El primer largometraje del director islandés Gústav Geir Bollason es un críptico híbrido sin diálogos con un inmersivo diseño de sonido que parece tratar la relación entre el hombre y la naturaleza

Entre la multitud de estilos, formas y géneros cinematográficos, hay películas narrativas herméticas abiertas a la interpretación, y hay películas experimentales impenetrables. La ópera prima del director islandés Gústav Geir Bollason, Mannvirki [+lee también:
tráiler
ficha de la película], que acaba de estrenarse en la Competición Tiger del IFFR, se encuentra entre ambas. Más una experiencia que una historia, ofrece destellos de posibles historias entre sus contrastes.

Hay personas en la película, pero no hay personajes en el sentido tradicional, excepto, quizás, como ecos de arquetipos mitológicos. El único personaje real es una estructura de hierro y hormigón monumental, decrépita y oxidada (mannvirki significa “estructura” en islandés) situada en el borde de un fiordo, como si fuera un tanque de agua, una central eléctrica o una fábrica. De hecho, este personaje es interpretado por una planta procesadora de pescado en ruinas. 

Varias personas de diferentes edades y sexos están haciendo algo sobre, alrededor o dentro de la estructura. Aunque no queda muy claro lo que están haciendo, están inmersos en ello, como si fuese un ritual ancestral. Una mujer joven baja hasta el fondo de la estructura a través de una trampilla del tejado, y empieza a pintar un símbolo irreconocible con una pluma en el muro húmedo e hinchado. Otra golpea el agua que hay dentro de la estructura con un objeto que parece una escoba de mango corto o un manojo de ramas, como las que se usan en las saunas para ayudar a mejorar la circulación de la sangre.

Un hombre en una canoa o kayak se impulsa en el océano con las manos enguantadas, al estilo Eduardo Manostijeras, pero en lugar de cuchillas, tiene plumas. Otro hombre junta rocas en una formación parecida a Stonehenge. Además, otro empuja un neumático que contiene cuatro botellas de arena posicionadas en forma de cruz (una rueda del tiempo o algo así).

La cámara se sumerge debajo del agua para grabar algas marinas, y luego vemos a una mujer colgando las hojas marrones para que se sequen. Otra mujer está echando un líquido negro en un frasco y parece estar haciendo una especie de aparato para recoger aceite a mano. Dos personas en uno de los múltiples tejados de la estructura están quitando el óxido, que parece musgo naranja. Divisamos una ballena que sale a superficie para respirar; un perro que acompaña a los humanos.

Lo natural y lo (post)industrial se entrelazan y fusionan juntos. Aceite, hollín y cenizas abundan en estos extraños rituales; bloques de madera son apilados junto con tuberías de metal y mangueras de goma, y luego una gran abeja gorda aterriza sobre ello.  

No hay diálogo, excepto los tres versos de la poesía de Sjón leídos por una voz en off femenina al principio, en la mitad y al final de la película, que son las únicas claves. Mientras tanto, la música impresionista y monótona y el diseño de sonido de Ingvar Lundberg son tan inmersivos que, si cierras los ojos, puedes experimentar otra película completamente diferente. Los chirridos y golpes del metal, el sonido de las botas en el hormigón, las olas y los pájaros crean un paisaje sonoro que acompaña a la cámara de Bollason mientras hace una panorámica de las texturas rugosas de la estructura. Se ha convertido en una parte del paisaje costero, ambos fusionados en entropía y decadencia. Si Mannvirki tiene un mensaje, probablemente resida allí, en la interacción entre el hombre y la naturaleza. 

Mannvirki ha sido producida por la compañía islandesa Go to Sheep.

(Traducción del inglés)