31/01/2023 - Il primo lungometraggio del regista islandese Gústav Geir Bollason è un ibrido criptico e senza dialoghi con un sound design coinvolgente che sembra affrontare il rapporto tra uomo e natura

Tra i numerosi stili, forme e generi del cinema, ci sono film narrativi ermetici e aperti all'interpretazione e film sperimentali impenetrabili. Il primo lungometraggio del regista islandese Gústav Geir Bollason, Mannvirki [+leggi anche:
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scheda film], appena presentato in anteprima mondiale nel Concorso Tiger dell'International Film Festival Rotterdam, si colloca a metà strada tra i due. Più un'esperienza che una vera storia, offre comunque scorci di possibili narrazioni all'interno dei numerosi contrasti che lo compongono.

Nel film ci sono persone, ma non ci sono personaggi in senso tradizionale, se non forse come eco di archetipi mitologici. L'unico vero personaggio è una monumentale, decrepita e arrugginita struttura di cemento e ferro (mannvirki significa "struttura" in islandese) ai margini di un fiordo, potrebbe essere un serbatoio d'acqua, una centrale elettrica o una fabbrica. In realtà, questo “personaggio” è interpretato da un ex impianto di lavorazione del pesce.

Diverse persone di varie età e sesso stanno facendo qualcosa sopra, intorno e dentro la struttura. Anche se raramente è chiaro cosa stiano facendo, sono tutti immersi in esso, come se si trattasse di un antico rituale. Una giovane donna scende sul fondo della struttura attraverso una botola sul tetto e inizia ad aerografare un simbolo irriconoscibile sul muro umido e gonfio, tenendo in mano una piuma. Un altro sta letteralmente battendo sull'acqua all'interno della struttura con un oggetto che ricorda una scopa a manico corto o un fascio di rami, come quelli usati in una sauna per migliorare la circolazione sanguigna.

Un uomo in canoa o in kayak sta remando nell'oceano con le mani guantate, in stile Edward mani di forbice, solo che al posto delle lame ci sono delle piume. Un altro ragazzo sta mettendo insieme delle rocce in una formazione simile a Stonehenge. Un altro ancora sta spingendo uno pneumatico contenente quattro bottiglie di sabbia posizionate a croce: una sorta di ruota del tempo.

La telecamera si immerge sott'acqua per riprendere l'alga marina e poi vediamo una donna che appende delle foglie marroni ad asciugare. Un'altra donna sta versando un liquido nero in un barattolo e sembra che stia costruendo una specie di apparecchio per trivellare il petrolio a mano. Due persone su uno dei tanti tetti della struttura stanno grattando via la ruggine, che sembra muschio arancione. Avvistiamo una balena che affiora per respirare; un cane si aggira tra le persone.

L'organico e il (post-)industriale si intrecciano e si fondono. Olio, fuliggine e cenere abbondano in questi strani rituali; blocchi di legno vengono accatastati insieme a tubi metallici e tubi di gomma, e poi una grossa ape ci atterra sopra.

Non ci sono dialoghi, ad eccezione di tre versi della poesia di Sjón letti da una voce femminile fuori campo all'inizio, a metà e alla fine del film, che fungono da unici potenziali indizi. Nel frattempo, la musica impressionistica dai suoni simili a un drone di Hafdís Bjarnadóttir e il sound design di Ingvar Lundberg sono così coinvolgenti che, se si chiudono gli occhi, si può immaginare un altro film. Lo stridore e il tintinnio del metallo, il rumore degli stivali sul cemento, lo sciabordio delle onde e i versi degli uccelli creano un elaborato paesaggio sonoro che accompagna la macchina da presa di Bollason nel suo lento spaziare sulle strutture grezze dell’edificio. È diventato parte del paesaggio costiero, i due si fondono nell'entropia e nella decadenza. Se Mannvirki ha un messaggio, probabilmente si trova lì, nell'interazione tra uomo e natura.

Mannvirki è prodotto dalla islandese Go to Sheep.

(Tradotto dall'inglese)